<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Si verificano talvolta dei fatti che da noi poveri umani, che non riusciamo a comprendere, vengono chiamati miracoli, quasi che nel catalogarli quali prodigi venga accontentata la ragione che vorrebbe invece che ogni cosa sia certificata dalla verifica dei sensi.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Un evento appartenente a questa categoria successe in piazza Brin lunedì 25 marzo 1935. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Cio' viene ricordato da un articolo di cronaca locale del <em>Secolo XIX </em>che si limita a narrare l’accaduto senza azzardarsi in alcuna spiegazione.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Quel giorno, dice l’articolo, si era già in una calda primavera. Non pochi si erano raccolti nella piazza per godersi quel bel sole che scacciava definitivamente il freddo dell’inverno. Si allungavano sulle panchine volgendo lo sguardo al cielo mentre si facevano quattro chiacchiere.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">La politica era ovviamente argomento tabù. Meglio non correre il rischio che qualcuno capisse male il tuo pensiero e lo riferisse peggio, ché non si poteva mai sapere quanto e come i tuoi giudizi venissero riferiti. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Meglio, molto meglio spettegolare sulla vicina o parlare male dell’allenatore in carica al momento '<em>de o Speza'</em>. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Neanche allora infatti, ma guarda un po’ tu la combinazione, mai che il tecnico di turno imbroccasse la formazione delle aquile. Gli uomini, poi, di ogni qualsiasi età, non mancavano mai di vantare le loro conquiste amorose, e più erano improbabili e più '<em>i autri'</em> ci credevano.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Mario poi si beveva tutto, lui che, poverino, era l’unico a non poter raccontare nulla. Un destino non amico l’aveva costretto fin da bimbo a trascinarsi su due stampelle. Le gambe gli erano paralizzate dalla nascita e lui strimpellava su due grucce per scendere in piazza dalla casa operaia di via Roma dove abitava con la madre, unica femmina mai conosciuta. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Ma giù tutti gli erano amici e, quando si raccontavano le avventure, se lui era presente, le si facevano, se possibile, ancora più audaci perché Mario l’amore lo poteva conoscere solo così, dalle parole degli altri.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Anche quel lunedì mattina scese in piazza, arrancando fino alla panchina più vicina dove aspettare che qualcuno gli si sedesse accanto mentre rimuginava le storie sentite il giorno prima e sognate nella notte appena finita.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Ad un tratto stropicciò gli occhi. Vedeva all’improvviso le righe nere di un paio di calze di seta che scendevano a piombo sulle scarpe eleganti, venire verso di lui.  L’accompagnavano una camicetta ben tesa sulle punte e due occhi che giocavano a rimpiattino con i raggi del sole.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Erano cose che fino a allora aveva avuto solo nella chimera del desiderio; adesso gli si stavano materializzando davanti.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Una giovane signora bellissima stava uscendo dal portone della casa borghese dirimpetto: per  Mario fu l’Apparizione.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Tutto superava ogni suo immaginare, ma fu un punto quel che lo vinse: la massa di capelli color grano che a riccioli le scendeva sulle spalle lungo la schiena, inanellati in una serie voluttuosa di boccoli. Quella chioma gli fece così effetto, che Mario dimenticò subito di essere disabile. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Balzò in piedi, guardò la bella signora e si mise a correre verso quello scalpo che voleva fare immediatamente suo. Nello scatto le stampelle ruzzolarono a terra, ma lui non vi fece caso tanto era preso da lei. Non si sa se urlò, ma l’impeto era tale che la donna non poté non avvedersi dello sconosciuto che le si avventava contro. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Capendo all’istante tutto (forse vi era avvezza), emise un urlo straziante di aiuto. Subito dal portone venne fuori il marito, pure lui evidentemente aduso a tali incidenti, che senza indugio si rivolse verso Mario urlandogli contro e mostrandogli le nocche chiuse dei pugni che stringevano un ramo spinoso raccolto dall’aiola. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">A vederle il nostro eroe dimenticò le pene d’amore che voleva risolvere, fece un rapido dietro front e scappò via correndo in mezzo a corso Cavour e agli accidenti che gli tiravano contro i vetturini del tram e i conducenti delle poche auto e delle tante biciclette costretti tutti a frenate brusche ed a virate improvvise per non investire l’uomo che sprintava a tutto gas verso la salvezza, lontano dal marito infuriato. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Ancora una volta si confermò così l’antico adagio '<em>più che l’amor, poté il lungo pruno'</em>.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">La cronaca non ci svela come finisce la storia, né si sa più nulla del ventisettenne Mario. Noi possiamo solo immaginare il breve, ma intenso dialogo che ebbe con la madre la sera, finalmente ritornato a casa:</span></p>
<p><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">“Maio, finarmente t’éi ki! ma indove te se’ sta’ tüto sto tempo?”</span></em></p>
<p><em> </em><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">“Ma’, lasseme stae.”</span></em></p>
<p><em> </em><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">“Maio, Maio, fa’r bravo, tei grande ormai, fa l’omo.”</span></em></p>
<p><em></em><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">“A ma’, ma ne te capissi che i è proprio quer ke volevo fae anké.”</span></em></p>
<p><em></em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Il vecchio articolo del <em>Secolo</em> con il vero nome del protagonista di questa storia che qua si è chiamato con uno di fantasia, è nella collezione del quotidiano pronto ad assicurare che non mi sono inventato nulla. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Tuttavia, sulla verità scientifica di questo episodio che non sfigurerebbe nell’<em>Antologia di Spoon River</em> o in una pagina di messer Boccaccio, sono sincero, esiterei a mettere la mano sul fuoco. </span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Posso solo chiosare dicendo che la forza dell’amore non solo attira a sé come magnete irresistibile che congiunge e lega, ma può anche essere strumento che nella sua totale irrazionalità decifra situazioni altrimenti scarsamente credibili.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Ma forse la conclusione più bella che la storia possa insegnare, è che l’amore fa miracoli anche all’Umbertino.</span></p>
<p><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;"> </span></p>
<p style="text-align: right;"><strong><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;">Alberto Scaramuccia</span></em></strong></p>
<p style="text-align: right;"><strong><em><span style="font-family: verdana,geneva; font-size: small;"> </span></em></strong></p>