Mia sorella andò a scuola tre anni prima di me, mi piaceva vedere quei segni anche se lei non aveva voglia di scrivere, di stare ferma e mia madre doveva starle dietro. Fu così che incominciai ad osservarle, ad incuriosirmi, a farmi dare la matita per trascorrere il tempo vicino a loro. Avevo quattro anni e le prime lettere mi riuscivano, a parte quelle proprio difficili, in corsivo: la R, la V, la B.
Mi piaceva soprattutto essere lì con loro e partecipare. 
Quando venne il mio momento ero piuttosto preparata, certo però che usare il pennino era ben altra cosa. Lì le macchie mi indispettivano, le carte assorbenti erano le mie compagne di sventura. Poi prese a piacermi proprio il pennino, la forma, l'uso; e poi quando si finiva l'inchiostro nel banco si avvertiva la maestra che suonava il campanello per far venire il bidello con la bottiglia di liquido nero.
Imparai a scrivere bene anche in quel modo; il metodo era quello globale, quindi fin dal primo giorno io e le mie compagne scrivemmo lunghe parole. La maestra era paziente ed io ero impaziente di mostrare a casa i miei progressi. Ero però piuttosto riservata quindi mi vergognavo a far vedere alla maestra il compito. Certo: un tratto rivelava qualcosa, era un fatto individuale, lo capii a scuola, me ne resi conto presto e il fatto mi metteva in crisi.